Et surtout, s'empêcher de s'entendre penser. Plus ne m'est rien/rien ne m'est tout.
Un fond de musique lui évitait de réfléchir, mais la musique l'énervait, mais il ne pouvait pas l'éteindre. Car alors il entendait la pluie dehors, car alors il se rendait compte que le monde dehors, déchiré par les éclairs avait perdu toutes ses couleurs.
Si il l'avait éteinte, à ce moment, peut-être aurait-il pu se pardonner, peut-être aurait-il pu appeler la petite fille, là dehors, qui l'appelait et qui criait sous la pluie. Il ne la voyait pas, il l'entendait dehors, et mêlé à cette musique dont il baissait le volume de plus en plus, ce qui était un simple gémissement devenait de plus en plus fort, l'imprégnait de plus en plus.
Ne pouvait-elle donc pas se taire? Ne pouvait-elle donc pas se taire? Ne pouvait-elle donc pas s'arrêter?
Se taire?
Se taire pour laisser quoi après, la musique minable qu'il écoutait, se taire pour laisser place au son de l'orage qui grondait, laisser place au cri de la pluie, laisser place peut-être au silence qui viendrait ensuite, à sa solitude, aussi, peut-être.
Il regarda alors par la fenêtre, le monde avait maintenant perdu chacune des couleurs qu'il contenait, et tout se retrouvait dans sa petite chambre éclairée. Sa petite chambre au foutoir immonde, sa petite chambre d'où il pleurait doucement. Chaque grondement de tonnerre lui fissurait le coeur, chaque éclair le traversait de part en part.
Il déteignait par terre, quand petit à petit la musique s'arrêta. Il regarda sa chaîne. Elle n'était pas arrêtée, il n'entendait simplement plus rien. Il n'entendait plus que le hurlement de la petite fille, il n'entendait plus que la pluie, il n'entendait plus que le tonnerre. Pourtant, il n'eût même pas à regarder par la fenêtre pour comprendre qu'il ne pleuvait plus. Qu'il n'y avait pas de petite fille.
Et ses larmes coulaient de tout son corps, ses larmes emplissaient petit à petit la pièce pour former une masse de couleurs mélangées. Une masse grisâtre de couleurs mortes, et lui qui se fondait de plus en plus dans les couleurs, qui existait de moins en moins.

Que peut-on réellement retrouver dans une petite chambre colorée? Du bordel, c'était son esprit, c'était pas un maniaque. Il n'y avait plus personne dedans, et pourtant, personne n'osait éponger la petite mare au milieu de la pièce, on savait que quelque part, c'était lui.

Et seule la petite fille eût le cran de ranger les affaires d'un mort.

Arriver, partir, compter, réfléchir, se reposer, ne pas comprendre, jamais.

Il fallait la faire, cette statue. Il fallait la construire, il fallait la créer, il fallait la modeler de cette terre qu'on trouvait partout mais que personne ne voulait voir. Alors on modelait sa vie, allégorie insignifiante mais importante mais impossible.

On ne peut pas faire l'allégorie de la vie. Encore moins celle de sa propre vie.

Ma statue avait la forme d'un quadragénaire malingre et bigleux, à l'air un peu intello, mais relativement laid, vu que je n'ai jamais aimé manier la terre. Son visage était à moitié effacé, et pourtant on pouvait distinguer ce hurlement.
Le cri semblait venir des fonds de ses tripes pour tordre tout son corps, peut-être de tristesse, peut-être de douleur, peut-être de démence. Sa bouche tordue semblait être sans fin, et ses yeux révulsés gueulaient qu'on arrête ça, qu'on arrête tout.

Et pourtant, son visage était à moitié effacé. Il tombait en ruines alors que je venais de le construire.

Homme des bois étrange, créature de conte de fée, victime de mon imagination débordante (peut-être créé par elle?), humain tout simplement, vieillard sans tête mais avec un chapeau me pria de le laisser le fixer. Il n'avait pas besoin de grand chose, juste de quoi se boucher les oreilles et un couteau à peinture pour le recréer.
Ses cris sont si atroces, me disait-il, que je ne peux travailler dans ces conditions. Elle est belle votre statue, mais peut-être y avez-vous laissé un peu trop de tripes, un peu trop de souvenirs, un peu trop de vous.

Je lui passais ce dont il avait besoin pour le voir à l'oeuvre, curieuse de ce qu'il ferait, intriguée du fait que personne n'ai jamais fait la même chose auparavant.
Il faut dire que j'étais probablement complètement perdue en ce lieu. Les saisons s'entrochequaient dans cette forêt mais l'automne semblait tout de même l'emporter, même si le printemps était loin de battre en retraite.

Et ce personnage étrange était là à tailler ma statue comme il l'aurait fait avec un buisson, il la transformait, et elle devenait petit à petit un arbre. La forme tordue et la douleur transparaissaient malgré le fait que plus rien ne rapprocha mon ancienne statue à ce qu'elle était devenue, passant à l'état végétal, outrepassant de quelconques règles physiques. En cette forme, elle me semblait plus atroce encore que ce qu'elle était de base, plus vieillie aussi.

L'homme était satisfait de son oeuvre, et moi je regardais ce qui était une vie en devenir. De toutes manières, il était tout le temps satisfait de ce qu'il faisait, ce qui l'importait c'était l'acte de création, je crois.

Mais je suis quand même partie avec lui. Je ne pouvais pas rester, ça ne m'aurait servit à rien. Et l'arbre n'avait pas encore fleuri.

Pas si laide que ça, cette statue. J'aurais pu faire pire.

Il était une fois un marchand de marionnettes très réputé. Il en faisait de toutes sortes, de toutes formes.

Il décida de faire des automates.

De plus en plus compliquées, de plus en plus belles, ses oeuvres faisaient venir le monde entier dans sa petite boutique.

Mais lui était toujours triste, il lui manquait ce qui lui avait toujours manqué, de la compagnie.

Alors, il fabriqua le plus fabuleux de tous ses automates. Jeune homme d'une beauté exceptionnelle fut créé par ses mains.

Mais ce n'était qu'une machine : il ne pouvait ni aimer, ni ressentir quelque sentiment que ce soit.

L'automate était devenu la fierté du marionnettiste : il l'exposait, le montrant à qui voulait le voir, en expliquait avec joie ses mécanismes compliqués.

Puis, lassé, le délaissa.

L'automate apprit alors à ressentir la tristesse, et finit par cesser de tourner la clé qui lui permettait de vivre.

Petit à petit, il disparut des mémoires des gens, tout comme ce marionnettiste fabuleux.

Il était une fois une jeune personne, intriguée par le monde, curieuse de tout. Celle-ci voulut ouvrir un jour une porte, dans son grenier, qui l'intriguait : condamnée, elle la narguait.

Le jour où elle réussit enfin à l'ouvrir, elle y trouva l'automate, jeune homme d'une éternelle beauté, d'une éternelle jeunesse. Sa clé, permettant de le faire vivre, se trouvait posée à ses côtés.

Elle tourna la clé dans l'automate.

Mais celui-ci ne marchait plus.